Un cieco vide l'infinito

Non è la notte a far buio,

non è l'estate a domar la frescura,

in alcuna forma si figura

negli occhi la luce,

solo sgomento. 

Sola, la lucciola 

vuole i colori,

e si dispera, 

ma fortunata,

gialla nel verde,

la bella di notte

poi trova.

Ma io, che pur mi dispero,

che pur vago quella linfa?

Ma stesso il sangue 

ha una sua armonia,

che se ti appoggi 

puoi sentire;

e se pur mi togli le tue note,

se pur mi lasci il mondo in dissolvenza, 

il mio allora, se riesci, attraversa,
e tutto, nel ciel tuo riversa;

né inizio né fine sono in me, 

ma so che sarò io per te

come un violinista sordo.

  Marc Chagall, Il violinista (1912-1913) 

Chi eravamo?

Chi eravamo? Eravamo due o due forme di uno? Non lo sapevamo né ce lo chiedevamo: un sole vago doveva esserci, dato che nella foresta non era notte. Una vaga fine doveva esserci, dato che camminavamo. Un mondo qualsiasi doveva esserci, dato che c’era la foresta.

Noi, comunque, eravamo estranei a ciò che fosse o potesse essere, eterni camminatori all’unisono su foglie morte, ascoltatori anonimi e impossibili di foglie cadenti. Niente di più.

Il libro dell'inquietudine - Pessoa 

Gregory Myasoedov, Mattina d'autunno (1893)