Un cieco vide l'infinito

Non è la notte a far buio,

non è l'estate a domar la frescura,

in alcuna forma si figura

negli occhi la luce,

solo sgomento. 

Sola, la lucciola 

vuole i colori,

e si dispera, 

ma fortunata,

gialla nel verde,

la bella di notte

poi trova.

Ma io, che pur mi dispero,

che pur vago quella linfa?

Ma stesso il sangue 

ha una sua armonia,

che se ti appoggi 

puoi sentire;

e se pur mi togli le tue note,

se pur mi lasci il mondo in dissolvenza, 

il mio allora, se riesci, attraversa,
e tutto, nel ciel tuo riversa;

né inizio né fine sono in me, 

ma so che sarò io per te

come un violinista sordo.

  Marc Chagall, Il violinista (1912-1913)